Infancia Patagónica

Tampoco me importa el mío

Es un pusilánime pensé en relación a un tipito cercano al entorno de mi hija que, como podrán imaginar, muy en gracia no me cae.

Y

entonces me di cuenta que así, de la nada y por el tipejo ese, apareció en mi memoria ese término: pusilánime.

A partir de ese momento, los vericuetos y laberintos de mi mente me llevaron hacia esa palabrita caída en desuso. Al menos por estos pagos y en mis alrededores. 

¡Pusilánime! Me vi niña, escuchando a mi papá hablando con otras personas...tal vez parientes, tal vez amigos, amigas, o mi mamá, no lo sé, pero si recordé a mi papá diciendo ¡Pero qué pusilánime!

Y seguí divagando, inmersa en el pasado, recordando a mis tíos y tías que vivían en el campo quienes también usaban esa palabrita. 

Palabrita que, en estos momentos, me parece sonora, sentimental y bella. No por su significado, claro está, sino por los recuerdos tibios, suaves, impregnados de ternura que se apoderaron de mí al pronunciarla.

Supongo que es una palabra que traerían incorporada a su léxico cotidiano mis abuelos y mis tíos mayores, inmigrantes españoles venidos a estas tierras que prometían, en esos tiempos, "hacerse la América". Pero este es otro tema.

Vuelvo a "pusilánime", mi gusto por las palabras me lleva a buscar el origen de la misma y aprendo entonces que viene del latín ‘pusillanĭmis’, contracción de la expresión ‘pusillus animus’ y que  significaba ‘de alma o espíritu pequeño’

Y aprendo también que los romanos usaban el término "magnánimus" para referirse justamente a lo opuesto: a aquel que tenía valor y grandeza de espíritu.

Total que, como soy una persona magnánima....

¡soportaré estoicamente al pusilánime!

Gracias por pasar por aquí. Ya saben,  pueden dejar su huella si les parece.

Hasta el próximo viernes, o hasta cada momento en que entremos a "chusmear" ésta, mi casa de letras.

 Lu

Frases: Alejandro Dolina x 3

Cuánto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza.

Yo tengo mucho cuidado con los pensamientos de orgullo propio porque conozco a tantos idiotas que se creen los reyes del corso que quién me asegura a mí que no soy uno más de ellos.

Cualquier cosa es preferible a esa mediocridad eficiente, a esa miserable resignación que algunos llaman madurez

Acá no zafás:

(por eso  me hice “bloggera”, para publicarme...¡así que leé la entrega Nº 347 de la suelta de mis letritas!) 

NOTA: Nuevamente elijo un relato breve que forma parte de la serie compuesta por varios textos relacionados con mi infancia. Hoy elijo éste porque transcurre  entre mi patagonia amada y el maravilloso tiempo de infancia que pasaba en el campo de mis tíos.

Infancia patagónica 

Éramos niños de ciudad patagónica lo cual en aquellos tiempos (y aun hoy) era todo un tema.

Y más aún cuando, como en nuestro caso,  formabas parte de una familia que no era nyc*, sino que habitaba aquellos “desolados parajes” por cuestiones de índole laboral.

Imaginen entonces, desarraigo, frío, meseta patagónica con fuertes vientos. Chenque** levantando kilogramos de tierra y una “madreamadecasa” educada en otro siglo, con costumbres burguesas y depositada en ese paisaje hostil por obra y gracia del trabajo de su marido, con el dinero justo como para el mate cocido con leche de la mañana y la polenta varias veces en la semana de almuerzo. Ni mencionar la frugalidad de la cena.

¡Que panorama! Si casi lo estoy viendo, a pesar de no recordarlo.

Es decir, estoy situándome en los pensamientos de mi madre por aquellos años…

De hecho, amo la Patagonia, y mi sentir siempre fue y será otro al respecto.

Como antes, como siempre, como ahora, a veces las cigüeñas se meten en la chimenea equivocada.

Y no. No  estoy emitiendo quejas sobre mi familia. ¿Con qué derecho lo haría?

Solamente estoy reafirmando mi condición de “distinta”…Desde  chiquita lo fui.

Lo cierto es que mi hermano y yo, vivíamos encerrados dentro de la casa, y todos los temores maternos, nos hacían muy vulnerables.

No teníamos televisión, no salíamos a jugar afuera, no teníamos una “barra” de amigos ni amigas, no conocíamos insectos, ni gallinas, ni vacas, ni animales del zoológico (que tampoco conocíamos) Así que, nuestra idea de animales salvajes y domésticos, se basaba en algunas figuras vistas en libros de cuentos, perros y gatos de los vecinos y algún que otro caballo que por el fondo de nuestra casa pasaba.

Fue en ese entonces, cuando mis padres decidieron un verano, ir a pasar unos días de vacaciones nada más ni menos que al campo.

Sí, al mismísimo campo, en plena pampa húmeda…a la chacra de mis tíos.

¡Qué revuelo! Descubrir moscas, mosquitos, abejas y toda suerte de insectos…sapos, ranas, vacas, chanchos, aves de corral y cuanto animal pueda imaginarse uno en los campos argentinos, de la provincia de Santa Fe, allá por el principio de los '60.

Y no es que recuerde yo estos hechos, pero con el paso del tiempo, se los escuché contar a mi madre infinidad de veces, por eso lo sé.

Lo único que recuerdo nítidamente, y aún ahora en vez de parecerme un episodio chistoso me genera un poco de melancolía, es la risa dibujada y sonora en esas caras adultas que, en vez de ayudarme, me miraban correr, desesperada, a una gallina blanca de impresionante cresta roja. 

Llevaba, entre mis manitos, una lata vacía, mientras a viva voz y muy colorada por el esfuerzo decía:- ¡Gallina, que sucia!, tenés que hacer caca en la lata. 

Luego llegan confusos los sucesos. Me caí en el intento de atrapar a la cocorita, mi tía me abrazó y alguien decía que no pasaba nada...

Y yo me puse a llorar al darme cuenta de que había otra forma de vida más libre y que no era tan importante ponerse muchos abrigos, quedarse siempre adentro y tener la casa ordenada.

* NYC sigla que se usa en las ciudades patagónicas de Argentina para denominar a los que nacieron y se criaron en el lugar: "Nacidos y criados"
** Cerro ubicado en la ciudad de Comodoro Rivadavia. (La palabra chenque denomina a los cementerios de aborígenes)