Tampoco me importa el mío
Y por eso hoy quiero reflexionar sobre el día del escritor:
“Se recuerda el 13 de junio el
nacimiento del poeta, ensayista, periodista y político, Leopoldo Lugones. Entre
muchas de las acciones y obras que emprendió, Lugones fundó la Sociedad
Argentina de Escritores (SADE) la que, luego del suicidio del poeta, estableció
el día de su natalicio como el Día del Escritor.”
Eso dice cualquier crónica que cuente
someramente porque el 13 de junio se celebra el día del escritor.
No es mi intención aquí polemizar sobre
la calidad de los escritos de Lugones, ni sobre su cuantiosa obra literaria. No
soy quien para hacerlo
Pero sí, como ciudadana quiero decir que hay escritores mucho más populares, que ya es tiempo de
cambiar la fecha y homenajear a otros argentinos que se jugaron con la camiseta
del pueblo a través de sus letras. Y es más, muchos han perdido la vida por
hacerlo
No puedo olvidar que Lugones impulsó el
derrocamiento del presidente Hipólito Irigoyen y fue un defensor del golpe
militar protagonizado por José Félix Uriburu en 1930
No puedo olvidar que su hijo fue el inventor de la picana
eléctrica, que la institucionalizó entre otros métodos de tortura. Que Lugones pidió
de rodillas por ese mismo hijo (“Polo”) para que no le dieran 10 años de
prisión por el delito de corrupción y violación de menores, a efectos de
salvaguardar el honor de la familia.
Creo que la vida de Leopoldo Lugones, da para montar una gran obra teatral, y que
si lo hicieran, iría a verla. Pero preferiría que la SADE cambie la fecha del
día del escritor, por el 09 de enero, por ejemplo.
Como sea, es esta una jornada para
amigarnos con las letras, para reconocernos escritores y admirar a los grandes que
hicieron conocer y valorar la literatura argentina a través del mundo.
Para seguir leyendo y aprender de ellos alentando
así la nueva narrativa que surge en cada
rinconcito de nuestro país, a partir de jóvenes y no tanto, de hombres y de mujeres. Sin distinción de clase ni raza. Se es
escritor y punto.
Y creo que quien se sienta a borronear
una historia, la pule, la transforma, la comparte, es un escritor.
Independientemente de que publique o no.
Entonces, para quienes desparraman letritas y las comparten ¡¡FELIZZ DÍA!!
Y, para finalizar, parafraseando a Victoria
Ocampo digo: Yo no soy una escritora. Soy simplemente
un ser humano en busca de expresión. Escribo porque no puedo impedírmelo,
porque siento la necesidad de ello y porque esa es mi única manera de
comunicarme con algunos seres. Y en estos tiempos, hasta conmigo misma. Mi
única manera.
Como siempre, gracias por leer mi blog. Espero opiniones, críticas y halagos también. ¿Vale? ¡Hasta el jueves próximo! Buena vida.
Lu
La frase para pensar:
Los novelistas y los editores creen que una novela es más importante que un cuento. No les creas. Sólo es más larga.
Abelardo Castillo
Acá no zafás:
(para eso me hice “bloggera”, para publicarme...¡así que leé la entrega Nº 102 de la suelta de mis letritas )
Cuento sin Numen
Seca. Estaba seca. Ni
lágrimas, ni palabras, ni recuerdos…Nada de nada.
Pesaban sus brazos.
Pesaban sus piernas.
Intentaba llegar al
puente. No estaba lejos. Tal vez a pesar de la lentitud de sus pies, podría
llegar hasta él.
Lo difícil, sería cruzarlo, pensó. Y se dio cuenta que aún podía tener alguna conexión con el
mundo.
Se dio cuenta que
alguna neurona aun le funcionaba.
Empezó a dar pasos,
uno tras otro. Estiró los brazos temblorosos. Comenzó a moverse.
Nadie para ayudarla,
nadie para darle la mano, nadie para alentarla. Nadie de su lado.
Lenta, sola ...pero avanzaba.
La vida comenzaba
justo del otro lado del puente.
Ya llegaba. Ya oía
sonidos, voces. Ya veía luces, y la vida
esperándola. Hasta podía ver una notebook llamándola a
escribir. A contar su historia. A salir a la luz, a retornar a su esencia. Las ideas,
amenazaban con despabilarse y retornar hacia ella.
Fue entonces cuando apareció
sobre su cabeza el maldito carancho llenando el silencio de graznidos y espantándolas.
Entonces todo de nuevo fue nada.
Y la oscuridad triunfó sobre la luz. Y las palabras no fueron...
Como
estaba seca, tampoco lloró esta vez. Tampoco escribió esta vez
